Maggie Taylor
A viagem é cada vez mais penosa. Tenho as veias entupidas de nevoeiro e no fim o arco-íris.
Almoço um pão, bebo um iogurte, tomo um comprimido. Espero o abandono da dor e sorrio. Nos corredores é importante sorrir, acenar com a cabeça e se possível desejar um bom fim-de-semana. E eu já não sou uma menina, mas faço de conta.
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Por dentro, uma vontade imensa de chorar, ou então fugir, quem sabe voar, para relembrar os tempos de menina. Os tempos em que voar com asas de papel era possível. Os tempos em que a chuva ainda não tinha ganho e eu não sabia tropeçar, ou então tropeçava só de amor. Agora escorrego, contorço-me com facilidade, desequilibro-me nesta vida já tão torta.
Nestes dias sinto-me a desaparecer, ou a desaparecer qualquer coisa dentro de mim. Não tenho força, os membros estalam e os barulhos estranhos do meu corpo chamam por mim. Ouço-os longe, ouço-os perto, ouço-os dentro de mim, num sussurro doloroso que me angustia a alma. Ouço-lhes as súplicas, as perdas, o amor, e um tilintar de sentimentos numa imensidão de nada, num vazio pérfido de ar frio e gelo.
Acho que é por isso que estou constipada. Pelo frio. E pelo frio doem-me as costas, a ponta dos dedos, o respirar e o sorrir. E tenho tantas saudades, e um vazio preenche-me cegamente as entranhas da alma. Percorre-me cegamente os caminhos, deturpa-me a memória e já não sei quem sou. Sinto-me um meandro. Qualquer coisa, em parte incerta.
Nestes dias sinto-me a desaparecer, ou a desaparecer qualquer coisa dentro de mim. Não tenho força, os membros estalam e os barulhos estranhos do meu corpo chamam por mim. Ouço-os longe, ouço-os perto, ouço-os dentro de mim, num sussurro doloroso que me angustia a alma. Ouço-lhes as súplicas, as perdas, o amor, e um tilintar de sentimentos numa imensidão de nada, num vazio pérfido de ar frio e gelo.
Acho que é por isso que estou constipada. Pelo frio. E pelo frio doem-me as costas, a ponta dos dedos, o respirar e o sorrir. E tenho tantas saudades, e um vazio preenche-me cegamente as entranhas da alma. Percorre-me cegamente os caminhos, deturpa-me a memória e já não sei quem sou. Sinto-me um meandro. Qualquer coisa, em parte incerta.
E sim, o nevoeiro entupiu-me as veias.
E eu com vontade de chorar, e não poder. E já não sou uma menina. Nos corredores não engano ninguém.
Só às vezes. E às vezes não sei quem sou, não sei para onde vou. E às vezes não sei quem és ou onde estás. Mas podias ser em mim.
- Ajuda-me a sorrir…E no fim sempre o arco-íris. Porque no fim, sempre o arco-íris.
