03:17 - Uma bailarina sem pés, uma ave sem asas.

Gilad Benari.Street Survivors.2007

I
Cubro-te de beijos. Percorro-te. Desenfreadamente. A maciez da pele, o respirar tosco, o olhar sibilante. Sou das tuas mãos. Do teu amor. Aconchego-te a roupa, enrosco-me no teu calor. Sou um gato, uma bailarina doida. Uma bailarina sem pés, uma ave sem asas. Sou do teu amor. Deixo-me estar. E um rio… um silêncio… uma forma de música invade-me o corpo. Sou o sol. E tu a luz.

II
Pinto-te as cores. Peço-te os minutos, as asas e os pés. Mio. Quero ser um gato. Enroscar-me no teu calor, pertencer ao teu carinho. Peço-te os minutos, as asas e os pés. Sou uma bailarina, numa dança tosca, onde percorro a maciez da tua pele, onde me perco no teu olhar. E sonho o sol. Os dias de sol ao quadrado.

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13.6.09

02:22 - Chá de primavera rosa magenta

Hadley Hutton. With in.

Tenho uma imensa curiosidade em conhecer a sua história de vida.
- Quando morreste?
Gostava de lhe perguntar, quando morreu.
Mas é incrível como mantém os dentes brancos. E reparei que hoje mudou de calças.
Nunca me abordou. Eu gostava. Gostava de olhar para os olhos dele, gostava de ver o que os olhos vêm. Talvez perceba, se morreu. Talvez perceba, se há uma história, se há uma vida. Talvez consiga saber o exacto momento da morte dele.
Às vezes penso que há qualquer coisa que me falha. É certo que se arrasta, mas tem os dentes brancos, e é delicado, ou pelo menos parece, quando o vejo da minha janela.
É, da minha janela, eu consigo distinguir muito bem a idade dos mortos. Depende da hora a que passam, do número de vezes, se mancam, ou se só se arrastam. Depende da forma como inclinam o corpo quando pedem, da distância que mantêm das pessoas que abordam, da forma como se assoam, como se coçam, como fingem chorar. Depois, a roupa, o cabelo e por fim, o olhar. Mas o olhar é muito difícil de reconhecer da minha janela. O olhar é mesmo muito difícil.
Mas também, que interessa?! Um morto não tem olhos. Mas talvez, talvez eles não estejam mortos. Talvez eles sejam só fantasmas. E eu, tenho medo de fantasmas. Tenho medo de fantasmas e tropeço com uma grande facilidade.
Claro que agora posso falar de passarinhos. Eu sempre gostei de falar de passarinhos, e de flores ao pequeno almoço, e de cores, e de poesia para embalar os sonhos.
- Hoje provei um chá delicioso. Chá de primavera rosa magenta, com um pouco de açúcar.

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1.6.09

18:11 - Queres vir comigo?

Luísa Catita. Pipocas doces e com sal. 2008

Calor. Talvez um verão ou quase verão. Barulho. Um quase artesanato. Doces tradicionais, uma espécie de feira, uma espécie de festa.

Talvez luzes, talvez pipocas. Conversas ou quase conversas.

- Gostas deste?

- Como está?

- Anda daí!

- Está quieto!

- António!

- Três peças, cinco euros!

- E mais uma volta!

- Um lugar vazio! Ainda um lugar vazio! Quem arrisca?

- Sai daí Fernando!

- Não mexas!

- Sai sempre prémio! Sai sempre prémio!

E o cão que ladra, e o calor. O cheiro das pipocas, o algodão doce. A maçã do amor.
Os bolos tradicionais da dona Laurinda, e as luzes a apagar, a acender e a piscar, a apagar, a acender e a piscar, a apagar, a acender, e a piscar… E as luzes confusas na minha cabeça.

A mulher. Saltos altos, calças justas. Cabelo preto e um carrinho de bebé.
- Oh amore! Olha a branca more. A branca é que é, não é?
O homem, de costas voltado, encolhe os ombros e anda.
- Oh amore, já viste a branca? Tão linda...

O homem não ouve, não para. A mulher desiste. Segura no carrinho do bebé, continua.

Outro homem. Sozinho. Uma mesa branca. Gente parada. Óculos de sol.
- Ela deixou-me aquela filha da ... Pode experimentar. Fiquei muito mal. Mas já estou curado. Leve! Pode levar! Filha da … Deixou-me. Mas já estou curado! Foi uma filha da … Esses são a 10 euros. Fez-me muito mal. Mas já me curei. Pode levar! Pode levar tudo!
E as pessoas continuavam. E as pessoas paradas continuavam. Mexiam nos óculos, coçavam a cabeça, olhavam à volta. Levavam, experimentavam, mas não ouviam.
- Filha da … já me curei! Ouvistes?!, já me currrreeeeeiiiii…

“Não nos responsabilizamos por danos e perdas. Agradece-se que retirem objectos valiosos do bolso. Não usem cachecóis. Não se aconselha a menores de 10 anos, não se aconselha a alcoolizados, não se aconselha a pessoas com problemas psíquicos, não se aconselha a pessoas com problemas cardíacos, não se aconselha.”

A cabeça a girar, as pipocas a girar, as luzes a girar, e a banda a tocar. A banda filarmónica, no coreto, no carreto, não sei onde, em que parte da minha memória.

- Olha! A banda vai passar! Corre!
E eu corria, corria o mais que podia pelo corredor que não tinha fim, pela varanda, de corrimão preto. Um pé em cima da grade e a minha cabecita pendurada. Os bombos e os pratos. As trompetas e os trompetes. Era dia de festa, ou dia de ensaio. Sempre domingo de manhã, sempre antes do almoço. E a banda tocava, e eu espreitava por cima do corrimão. E os segundos sorriam-me os dias de calor.

- Mãe, a banda não parou. A banda foi muito rápida.
E os segundos entristeciam-se no corrimão preto da minha varanda.

Mas ontem era dia de festa, e havia rifas. Toda a gente sabe o que querem dizer rifas, e calor, e luzes e pipocas a girar.
.

- bchbchbch bchbch
- Olha ele está a vir.
- Sim, deve ter dono.
- É macio.
E mais uma mão, uma mão pequenina, tomou conta do gato.
- Gatinho, queres vir comigo?
E o pai virou costas, encolheu os ombros, e andou.
- Queres vir comigo?
A mãe não viu, a avó sorriu, deu três passos e parou.
O pai bufou. A mãe impacientou-se. A avó mancou.
- Anda dai! Deixa lá o bicho.

E nós parados. E nós confusos. E nós perdidos, entre o aqui e o que foi.
O gato, o menino, as luzes a piscar, as pipocas a girar.
E a cabeça confusa.

- Queres vir comigo?

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