Paul Gauguin. Breton Eve. 1889.
Vagueio e vagabundeio-me, sem razão nem sorriso. Deixo-me perturbar pelos zunidos da solidão, ecos de fantasmas doces que me perturbam a alma, ecos de um ti ainda vivo. Limito-me a respirar, angustiada, exasperada. E a solidão... Sempre! Traz-me notícias tuas, eu sei, por isso tapo os ouvidos, por isso escondo-me por entre entranhas de mim, por isso não te reconheço as cores nem as caras, demasiado confusas, demasiado escuras. Por isso adormeço-me triste, desfeita em lágrimas-sonho, desfeita em azul salgado. Por isso já não sou, não existo. Perco-me na penumbra dos sentidos e tapo só os ouvidos. Estou tão cansada, meu amor, tão cansada...
The Collective Invention. René Magritte. 1933. .
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Deixa-me trepar por ti acima. Deixa que as minhas mãos se pendurem no teu pescoço e que os meus braços te agarrem com força de encontro a mim. Deixa que os meus lábios se colem aos teus, como ventosas tontas e desesperadas e que a minha boca te sugue o sangue e o sexo, a seiva ácida que o percorre. Deixa que o meu respirar seja o teu e que os nossos corpos húmidos não sejam mais do que suspiros e gemidos rasgados no calor do instante. Deixa que o odor mesclado que nos impregna se propague por todo o vazio numa viagem alucinante de estrelas e planetas, de luas e girassóis. Deixa-me viver. Dá-me todo o teu mar meu amor e deixa-me viver.
Pablo Picasso. Nu couché. 1955.
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Os dias sem cor assolam-me o respirar e sufocada deixo-me invadir pelo negrume das manhãs que se instala e se propaga num corpo que azeda e se renega. Num corpo de feridas e bolor.
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Uma aqui, outra ali, outra mais acima. Um ventre, um sexo e um seio. Uma lagarta pelo braço, muitas pelas pernas, até à boca bolorenta. Sangue e terra, um rebentamento bomba no coração. Uma mosca. Muitas que se me comem. Um zunido infernal, um cheiro pestilento. Um roedor que se aninha.
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Sou dos bichos e dos abutres.
Faço amor até ao fim e apodrecida, morro sem asas.
